Istanbul respirait mollement marqué par la thermométrie du Bosphore, ses collines chargées de silences antiques et de pas pressés. Dans un usine ignoré entre les colonnes d’un familial caravansérail, une masculinité aveugle, nommée Elif, façonnait des mosaïques à bien l’aide de fragments de verre, d’os polis, et d’ivoire récupéré. Chaque https://beckettydgkm.blogsumer.com/33282903/la-surface-et-l-ombre